Der Freund der Logik

 von Maurice Leblanc

... Ich werde nicht leugnen, dass ich stehlen wollte, ja, ich wollte stehlen, aber nicht töten. Ist es überhaupt sicher, dass ich ihn getötet habe? Man hat ihn tot neben mir gefunden, und ich hatte die Pistole in der Hand ... Doch ich sage Ihnen, dass streng genommen nicht ich ihn getötet habe, niemand, auch er selbst nicht. Ich weiß sehr wohl, dass ich seitdem verrückt bin und dass die Behauptung eines Verrückten kaum ins Gewicht fällt. Das ist ein Unrecht. Die Wahrheit ist, dass niemand auf der Welt in den Momenten, in denen er nicht verrückt ist, klarer ist als ein Verrückter. Schon in der Mittelschule nannte man mich den Freund der Logik.

Und dann geschah das alles auf so seltsame Weise! Als ich meine Hand auf den Türknopf legte, hatte ich von Anfang an das schreckliche Gefühl, dass der Mann den entsprechenden Knopf an der Tür betrachtete. Acht Schritte von mir entfernt sah ich ihn in einem Sessel sitzen, direkt vor mir. Was war das für ein Mann, den ich beraubt hatte? Jung oder alt? Und welcher Art war er? Und vor allem, was dachte er, als er sah, wie sich der Knopf drehte?

Denn ich drehte ihn nun und dachte:

"Auf der anderen Seite dreht es sich auch, aber der helle Punkt, den seine Lampe auf das Elfenbein wirft, steht still, und er muss sehr ratlos sein."

Das Gefühl dieser Verwirrung erfüllte mich mit Mitleid. Ich stieß die Tür auf. Es war hell. Ich hatte einen Schrei erwartet. Nein, aber ich zweifelte nicht daran, dass er gesehen hatte, dass sich die Tür bewegte.

Ich schob sie mit einer unmerklichen Bewegung weiter. Von schräg oben konnte ich ein wenig von der Wand des Schlafzimmers sehen. Das Stückchen wurde immer größer. Plötzlich bemerkte ich einen Dolch, der dort hing.

In diesem Moment hatte ich die Absicht, wegzulaufen, und diese Absicht äußerte sich in einer schärferen, nach vorne gerichteten Bewegung. Ich wollte weglaufen! Konnte ich überhaupt weglaufen? Wenn ich es gekonnt hätte, hätte ich genauso gut gar nicht kommen können.

Als mein Zögern aufhörte, hatte ich genug, um meinen Kopf durchzustecken, und mein Kopf neigte sich. Es war vorbei. Bis dahin hatte der Mann das Recht, sich vorzustellen, dass sich die Tür von selbst öffnen würde. Aber die Ecke meiner Stirn, die konnte er sehen! Und was für eine Stirn! Da ich eine vollständige Glatze habe, dachte ich:

" Er darf nichts verstehen von diesem glänzenden Ding, das so gleitet wie ein Schildkrötenpanzer."

Wie lange es gedauert hat! Man denkt, dass alle Sekunden gleich sind. Ich sage Ihnen, es gab welche, die dauerten viel länger, viel länger. Das wusste ich auch von der Uhr, die immer langsamer lief, je weiter ich ging.

Sie klingelte an der Tür. Meine Augenbraue musste durch. Ich wartete auf das Ende des Klingelns. Ich zählte dreizehn Schläge, ja, dreizehn, da bin ich mir sicher.

Ich hatte keine Zeit, mich zu wundern, denn beim dreizehnten, deutlich, trat mein Auge ein, das linke, und sofort bekam er den Schlag von seinen beiden Augen, von ihm selbst.

Er war dort, acht Schritte von mir entfernt, in einen Sessel gekippt, die Arme auf die Armlehnen gelegt, unbeweglich, und er sah mich an. Und wir sahen uns an.

Ich vermutete, dass er ziemlich jung und sehr gut aussehend war. Aber in Wirklichkeit sah ich nur seine Augen. Sie machten mir Angst, nicht so sehr, weil sie von einem Lebewesen stammten, das sich verteidigen konnte, sondern weil sie mir Angst machten. Und ich fragte mich, wer mehr Angst hatte, seine Augen oder meine. Ich sage "vor meinen", weil der andere verborgen blieb und daher natürlich sein musste.

Das führte sogar dazu, dass ich im Kampf unterlegen war. Außerdem erschien mir meine Situation lächerlich. Ich habe immer die Komik von Situationen bemerkt. Sahen wir nicht aus, als würden wir ein Kasperletheater spielen? Ich hätte am liebsten "Kuckuck" gerufen.

Ich beschloss, zu gehen. Aber plötzlich sah ich ihre Hände. Sie zitterten wie kleine Vögel, die frieren. Und als ich sie genauer betrachtete, sah ich, dass ihr ganzer Körper so zitterte.

Da fiel das Tuch der Angst von meinen Schultern und ich trat ein.

Ich ging sieben Schritte, mutig, und blieb stehen. Er rührte sich nicht. Ich hätte ihn berühren können. Trotzdem schlug mein Herz, als hätte ich eine Klingel in der Brust. Ich lauschte seinem. Ach, der Unglückliche, sein armes Herz ... Es erschütterte ihn, wie das Schlagen einer großen Glocke die Steine der Türme erschüttert.

Wie sollte man einen solchen Feigling fürchten? Ich wurde ganz ruhig, sogar ein wenig spöttisch. Und wirklich, ich zog meinen Revolver eher aus Spott als in ernsthafter Absicht.

Mit aller Kraft wollte er schreien und sich aufregen. Aber ich hatte keine Angst. Man konnte sehen, dass ein eiserner Schraubstock seine Kehle umklammerte und jedes seiner Glieder mit Fesseln versehen war. Nur seine Hände zitterten noch.

Und als ich meine Pistole hob, stellte sich langsam, immer noch aus Bosheit, sein Haar wie ein Grashalm auf. Ich hätte fast gelacht. Das ist also ein mögliches Wunder? Was für eine Komik! Es erinnerte mich an das Haar eines Tauchers, den ich in einem Konzertcafé auf dem Grund eines Aquariums gesehen hatte.

Am Ende hatte ich Mitleid mit ihm. Seine Augen hörten zwar nicht auf, vor Entsetzen zu schreien, aber sie flüsterten nach und nach sehr traurige Dinge. Meine eigenen hatten sie noch nicht verlassen. Und das kostete mich eine ungeheure Anstrengung. Selbst in der Trennung zerbrach etwas. Was war das? Oh, mein Gott, mein Gott!

Ich legte meine Waffe auf den Kamin. Ein Schlüsselbund befand sich darin. Der Sekretär war dort, ganz in der Nähe. Ich öffnete ihn. Ich schaute nicht einmal hinter mich. Wozu sollte ich mich um die Puppe kümmern? Ich durchsuchte alles. Ich leerte die Schubladen.

Nun geschah etwas Seltsames. Alle Geräusche hörten auf. Auch in der Stille gibt es immer Geräusche. Es gab keine Geräusche mehr. Ich untersuchte die Uhr. Ein unerklärliches Geheimnis: Das Pendel ging, aber es gab kein Geräusch. Auch um uns herum gab es keine Geräusche.

Ich drehte mich zu dem Mann um, fast um ihn zu befragen. Die Stille kam von ihm!

Die Stille kam von ihm. Sie kam in großen Zügen, wie Rauch, der ein Zimmer füllt. Zuerst zitterten seine Hände nicht mehr. Ich ging näher heran. Ich hörte auch, dass sein Herz nicht mehr schlug, sein glockenhelles Herz.

Ich lehnte mich über seine offenen Augen. Mir wurde schwindelig. In den hohlen Pupillen erblickte ich einen Abgrund der Stille. Ein Schweißtropfen ließ mich erstarren. Ich hatte gespürt, dass dies die Stille des Todes war.

Meine Verrücktheit kommt von dort. Ich sagte es mir damals: "Jetzt bin ich verrückt". Er war gestorben, ganz allein, von selbst. Ich wagte es nicht, mich zu bewegen. Meine Augen waren wieder mit seinen verbunden. Dann begann das Geräusch des Raumes wieder. Ich hörte das Ticken der Uhr. Und vor allem begann mein Herz zu schlagen. Es war die große Totenglocke, die in meiner Brust lautstark läutete.

Ich hatte Angst, gewaltige Angst. Und ich erkannte, dass es seine Angst war. Ja, jetzt unbeschäftigt, ging sie durch mich hindurch und zeigte sich in denselben Symptomen. Meine Hände zitterten wie kleine Vögel. Meine Haare standen wie die Haare eines Tauchers. Und tief in meinem Inneren drohte etwas aus den Fugen zu geraten.

Nur auf den Punkt, denn meine außergewöhnliche Klarheit, die bereits durch den Wahnsinn vervielfacht wurde, warnte mich vor der Gefahr. Mit einer gewaltigen Kraftanstrengung brachte ich die Dinge wieder in Ordnung. Ich hatte keine Angst mehr.

Meister von mir, sage ich mir:

"Immerhin ist es nicht bewiesen, dass er tot ist, vielleicht nur eine Ohnmacht."

Ich tastete nach seinem Puls. Unter meinem Finger regte sich etwas. Aber war es nicht mein Puls, der in den Fingerspitzen pulsiert? Ich konnte es nicht wissen. Und eine echte Hoffnung überkam mich. Auf der Toilette stand eine Flasche mit Riechsalz und Eau de Cologne. Ich ließ ihn das Salz einatmen und wusch ihm die Schläfen. Ich hätte mich sehr über seine Genesung gefreut.

Ich zweifelte nicht mehr daran, dass er noch am Leben war, obwohl nichts darauf hindeutete. Aber sein Arm fiel herunter, und ich sage Ihnen, das war keine natürliche Bewegung. Wenn er lebte, warum blieb er dann so hartnäckig, als wäre er tot.

"Ich dachte, er macht es, der Tote, wie eine Spinne, die sich vor dem Feind zurückzieht.

Nein, wirklich, das beleidigte mich. Ich hatte die besten Gefühle, und dieser Herr spielte mit mir! Ich wurde wütend. Ich schüttelte ihn mit aller Kraft. Er rührte sich nicht. Ich packte ihn, drückte ihn gegen meinen Bauch und wir tanzten wie zwei Marionetten durch den Raum.

Ein Spiegel spiegelte uns. Ich brach in Gelächter aus. Im Zirkus sieht man solche Dinge. Ich warf ihn auf seinen Stuhl zurück.

Die abscheuliche Leiche! So dumm kann man doch nicht sein! Ich sage zu ihm:

- Wie dumm bist du! Ich hatte nie die Absicht, dich zu töten, und nun stirbst du und ich werde zu deinem Mörder, dummerweise, ohne mein Wissen, ohne dass mein Wille mitschuldig ist. Dreifacher Idiot!

Und tatsächlich wurde ich wütend. Ein Mörder zu sein, wenn man getötet hat, ist gut. Aber wenn man nicht getötet hat, ist es nicht richtig. Meine Logik spielte verrückt. Ich stellte Überlegungen an, um herauszufinden, ob ich an diesem Verbrechen schuldig war oder nicht. Nun, nein. Wieder einmal hatte sich die Absurdität der Natur bestätigt. Der vernünftige Mensch war ein Opfer der Unlogik des Zufalls.

Das durfte nicht sein. Die Ungerechtigkeit musste bekämpft werden, die Dinge mussten richtig gestellt werden, in ihrer wahren Bedeutung, nach dem Normalen, nach der Logik. Es musste sein. Es musste sein. Und deshalb habe ich gehandelt, und zwar so legitim, als ein so kluger Mann.

Und das war mit Freude, einer etwas ironischen, aber köstlichen Freude. Ich nahm den Revolver und zielte auf die Leiche. Eine Leiche? Im Grunde blieb ein Zweifel, und welches Mittel wäre besser geeignet, ihn zu klären? Ich gab ihr Zeit, wieder zum Leben zu erwachen. Ich sagte sogar:

- Nach drei ziehe ich...

Und ich zählte:

- 1... 2...

Er rührte sich nicht. Ich hatte das Vergnügen eines guten Schützen, wenn ich vor einem schönen, scharfen Ziel stand. Wie viel Spaß das machte!

- ... drei ...

Ein winziges Loch, mitten auf der Stirn, ein Rinnsal von Blut ... Ach, mein guter Mann, diesmal war es so weit. Ich fuhr trotzdem fort, wie ein Dilettant. Und ich sagte:

- Eins... zwei... drei...

Das rechte Auge verschwand, dann das linke Auge, und dann schlug ich ihm das Kinn ein. Die Logik rächte sich... Was für eine Rache! Was für eine erhabene Rolle als Wiedergutmacher ... Ich war bewundernswert, aufrecht stehend, die Pistole in der Faust... Und er, er ... eine höllische Mischung ... er, so schön ... ein Brei ... Ah! Endlich hatte ich ihn getötet, den Toten... Ich hatte ihn getötet!