von
Paul Arène
"Der Sergeant La Ramée rief, als er in die nächste Stadt ging, um das Frikassee für ein Schwein zu holen, das der Oberst an seinem Silvesterabend essen wollte.
- Der kleine Pfeifer antwortete: Da seine Majestät, der König, dringend Geld braucht und seiner neuen Königin ein neues Schloss als Geschenk überreichen will, hat der Rechnungshof beschlossen, dass das Regiment, Musiker und Soldaten, in diesem Monat noch keinen Sold erhalten werden. Da Mutter Grand arm ist und ich keinen Heller in der Tasche hatte, um ihr zu Weihnachten einen Truthahn zu kaufen, bin ich auf die Festung gekommen, um das Eis im Graben aufzubrechen und zu sehen, ob man nicht einen Teller Frösche angeln kann.
- Verlass dich darauf!", sagte La Ramée. Im Winter schlafen die Frösche.
- Das weiß ich auch", antwortete der kleine Pfeifer, "aber der Himmel ist blau, trotz des Frostes; vielleicht weckt sie die schöne Sonne auf!"
Und während Sergeant La Ramée grummelnd seinen Weg fortsetzte, machte sich die kleine Pfeife mutig wieder daran, das Eis aufzubrechen.
Dieser kleine Pfeifer, der seine Großmutter so sehr liebte, war wirklich der hübscheste kleine Pfeifer, den man treffen konnte. Nicht höher als ein Stiefel und rot gekleidet, vom Dreispitz bis zu den Gamaschen, wie alle anderen im Regiment, pfiff er mit seinen blauen Augen und seinen Kadenzen so gutmütig Melodien im Gleichschritt vor den bärtigen Hellebardieren, dass die Damen in den Fenstern der Stadteinfahrten, um ihn vorbeigehen zu sehen, vergaßen, den Tambourmajor anzusehen.
Die Pfeife war beim Froschfischen fast genauso gut zu hören wie bei den Rhythmen des Krieges. Als das Eis durchbrochen, das Loch geräumt und ein schöner heller Kreis sichtbar wurde, hatte der Pfeifer bald eine improvisierte Angel aus etwas mitgebrachtem Garn und einem trockenen Schilfrohr, das er abschnitt. Nur der Köder fehlte am Ende der Schnur. Normalerweise machte sich unser Angler darüber keine Gedanken und nahm die erstbeste Mohnblume, die er finden konnte, denn Frösche sind so gierig, dass sie jedes rote Objekt anlocken. Aber Mohnblumen blühen nicht unter dem Schnee und er suchte vergeblich nach einer, die auf den Gletschern im kalten Gras liegen blieb.
Er wollte sich gerade gelangweilt auf den Weg machen, als genau über dem Wasser ein Frosch seinen Kopf hob. Träge, wie im Schlaf, legte er seine Vorderbeine an den Rand, öffnete nacheinander seine hübschen goldenen Augen in der Sonne, blähte dann sanft seine weiße Kehle und stieß ein leises Quaken aus, auf das unter dem Eis, in der ganzen Ausdehnung der gefrorenen Gräben, die so groß wie ein großer Teich waren, andere ferne Quaken antworteten.
"Das muss die Mutter der Frösche sein", sagte der kleine Pfeifer, der noch nie einen so großen Frosch gesehen hatte; "was für eine Gelegenheit und was für eine Schande, dass er uns so entwischt ist."
Plötzlich hatte er eine Eingebung:
"Wie wäre es, wenn ich als Köder die Lasche nehmen würde, die meinen Hosenanzug zusammenhält? Sie ist aus schönem rotem Tuch, und die Frösche würden bestimmt anbeißen."
Und die Pfote aus rotem Tuch tanzte auf dem klaren Wasser, das von einem fröhlichen Strahl erhellt wurde, vor der Nase des Frosches. Der Frosch biss an, der Fischer zog, die Schnur riss, der Frosch tauchte unter und nahm das Laken mit. Glücklicherweise war die Pfote doppelt, so dass man die zweite Hälfte riskieren konnte. Der Frosch tauchte wieder im Wasser auf, biss wieder an, die Schnur riss wieder und die zweite Hälfte ging zur ersten.
Der Fischer dachte: "Was kann es schon schaden, ein kleines Stück vom Gürtel abzuschneiden? Niemand wird unter die Basken meines Trikots schauen."
Und er zog sein Messer und schnitt ein kleines Stück Gürtel ab, das der Frosch leider wie die anderen mitnahm, und dann noch eins, und dann noch eins weiter unten; dann schnitt er in das Fett der Schuhe, so dass er am Ende, als es Nacht wurde, bemerkte, dass sein Hemd flatterte und dass der riesige Ausschnitt, der nach und nach in das Laken gemacht wurde, die Bise weit durchließ.
Der Unteroffizier La Ramée, der mit einer Ladung Lebensmittel zurückkehrte, fand den unglücklichen kleinen Pfeifer auf seinem Hintern sitzend und weinend vor.
"Wer hat mir einen weinenden Soldaten zugeteilt?"
Als Antwort richtete sich der kleine Pfeifer auf und drehte sich um.
"Der alte La Ramée murmelte, nachdem er den Tatbestand lange betrachtet hatte: Beschädigung von Ausrüstungsgegenständen und Bekleidung, die von der Regierung zur Verfügung gestellt wurden, das ist ein Fall für den Kriegsrat.
Nach diesen Worten ging er weg und schnüffelte an den Haaren seines Schnurrbarts.
Der kleine Pfeifer weinte noch lauter. Er sah sich schon verhaftet, wenn er über die Zugbrücke ging, in einen schwarzen Kerker gesteckt und zwischen zwei Gendarmen vor seine Richter geführt. Er versuchte vergeblich, sie zu erweichen, indem er sagte:
"Das war nicht für mich, sondern um Großmutter einen Teller Frösche zu bringen, denn sie ist alt und arm und hat nicht genug Geld, um den Heiligabend zu feiern."
Das Militärgesetz blieb unnachgiebig. Man degradierte ihn, zerschlug seine Pfeife und seinen kleinen Degen und führte ihn zu einer Wiese, auf der er zwei Monate zuvor mit der Garnison, mit Musik an der Spitze, an einem erschossenen Wehrpflichtigen vorbei marschiert war... Als er an seine Großmutter dachte, durchfroren war und den Kopf verlor, hatte er den Wunsch, sofort zu sterben, und ließ sich über den gefrorenen Boden zu dem schwarzen Wasserloch gleiten, in dem schon Sterne glühten...
In welch wunderbarer Landschaft befand sich der kleine Pfeifer! So weit das Auge reichte, ließen die Eisgewölbe ein weißes, weiches Licht durchsickern; und lange, kristallene Gräser, die in dünnen Säulen vom Grund aufsteigen und sich dann mit den Moosen am Rand verflechten, die alle mit silbernen Bärten besetzt sind, bildeten tausend Spazierwege mit Tageslicht und die prächtigsten gestickten Architekturen der Welt. Rechts und links, am Ufer entlang, in kleinen Höhlen - Löcher von Wasserratten oder Krebsen, die Wurzeln und Geröll unter Wasser bilden - schliefen Frösche aller Art in unzähligen Mengen. Er füllte riesige Körbe mit ihnen und schickte sie an die Mutter-Großmutter.... Der Kriegsrat machte ihm keine Angst mehr. Er erinnerte sich nur noch vage an das Desaster mit seinem Zylinder. Nur eines wunderte ihn ein wenig: dass ihm unter dem Eis und im Wasser so warm wurde ... Dann fühlte er sich sehr glücklich und begriff, dass er wie die Frösche schlafen würde.
Die kleine Pfeife schlief lange. Plötzlich wurde er von einer bekannten Stimme geweckt: Es war die Stimme von Mutter Großmutter:
Psst", sagte sie, "er schlägt die Augen auf. Oh, der böse Junge, der dir solche Schmerzen bereitet!"
Der kleine Pfeifer bekam es mit der Angst zu tun, als er am Fußende seines Bettes die verfilzten Augen und den langen Schnurrbart von La Ramée erblickte.
"Der Oberrock! Der Kriegsrat! Lasst mich nicht abführen! ..."
Und er klammerte sich verzweifelt an den Kasack seiner Großmutter. Aber seine Großmutter beruhigte ihn: Der gute La Ramée hatte ihn halb erfroren und zitternd vor Fieber aus dem Wasser gezogen, dann hatte er dem Oberst das Abenteuer erzählt, und der gerührte Oberst hatte gerade einen Mann zu Pferd geschickt, der ihm für den Heiligabend eine Tonne Blutwurst mit einem Paar neuer Schuhe geschickt hatte.
Die Blutwurst kochte in der Pfanne, und die intakten Schuhe hingen an einem Nagel. Und das ist die Geschichte von der kleinen roten Pfeife, die aus Freundschaft zu ihrer Großmutter an Weihnachten Frösche fischte, so wie meine Amme sie mir beigebracht hatte.
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