Der Blutstropfen

 

 von Maurice Leblanc

... Ich möchte mich aber nicht umbringen. Wie schrecklich ist es, dazu gezwungen zu werden! Und wodurch, leider? Weiß ich das?

Ich beneide diejenigen, die sich an ihren Tisch setzen, die befreiende Waffe vor sich haben und schreiben: "Ich bin des Daseins überdrüssig ...".

Für ihre Schultern war die Last des Lebens zu schwer. Es brachte ihnen nur Bitterkeit und Enttäuschung. Ihre Liebe wurde verschmäht, ihre Eifersucht war zu schrecklich, das Leiden ihres Fleisches zu brennend: Sie machen sich frei. Der Tod schien ihnen die einzige Zuflucht zu sein. Sie sterben. So zu sterben ist fast wie Freude.

Aber ich liebe das Leben, es ist süß und günstig, ich bin gesund, vermögend, jung, habe genug erfüllbare Träume, um Erfüllung zu erfahren, und genug Unmögliches, um immer wünschen zu können. Ich liebe Blumen, Tiere, Menschen, den Lärm der Straßen und die Stille auf dem Land. Ich kann weinen und lachen. Ich habe kindliche Fröhlichkeit, köstliche Schmerzen und stärkende Ekstasen. Der Charme der Frauen rührt mich. Meine Sinne sind feurig. Die Prosa der Denker und die Verse der Dichter erheben mich.

Und doch werde ich mich umbringen.

... Vor einem halben Jahrhundert wohnte ein Mann in einem alten, wackeligen Hotel. Experten sagten ihm: "Ihr Haus ist nicht mehr stabil. Es wird einstürzen." Eines Tages nahm er eine Spitzhacke und hackte wütend auf den großen, wurmstichigen Balken in der Eingangshalle ein. Das Haus stürzte über ihm ein.

Vor fünfundzwanzig Jahren besuchte ein reicher Landbesitzer seine Scheunen. Sie waren übervoll mit Futter. Einer der Bauern sagte: "Immerhin, wenn es brennt!" Noch am selben Abend schlich sich der Herr zwischen Stroh und Heu bis in die Mitte des größten Schuppens. Dann setzte er sie in Brand...

Ich bin der Sohn und der Enkel dieser beiden Männer. Und so wie sie sich selbst getötet haben, muss ich mich selbst töten.

... Derjenige, in dessen Händen die tödliche Waffe liegt, weiß, dass der Moment gekommen ist. Er hat seine Zeit gewählt. Er ist frei. Er ist Herr über sein Schicksal. Bin ich das auch? Weiß ich, zu welcher Stunde der Zufall mich verurteilen wird?

Was für eine Angst! Auf dem Höhepunkt meines Rausches packt mich der Gedanke, dass dies die feierliche Minute sein könnte. Das zerbrechliche Boot, in dem ich liege, den Kopf auf den Knien einer Frau, unter den Augen der Sterne, werde ich es nicht mit Stiefeln zertreten? Der Felsen, auf dem ich inmitten der Berge träume, werde ich mich von dort aus in den Abgrund stürzen?

Unerbittlicher Zweifel! Gift meines Glücks! Der Becher, aus dem ich das Leben trinke, ist voll von köstlichen Likören, aber er ist aus bitterem Metall, das meine Lippen befleckt, während meine Kehle sich an den süßen Getränken ergötzt.

... O Frau, du, deren Liebe heute meiner Liebe edel nachgab, über dein müdes Gesicht gebeugt, meine dankbaren Augen mit deinen verliebten Augen vermischt, dachte ich Folgendes: "Bist nicht du das Instrument des unvermeidlichen Selbstmords? Werde ich nicht versuchen, meine Kraft durch das Übermaß deiner Zärtlichkeiten zu erschöpfen, bis dein Körper das Grab meines Körpers ist?"

... Heute Nacht hat sich meine Schwester erhängt. Wir hatten nie darüber gesprochen. Ich wusste nicht, dass sie es wusste. Aber sie wusste es, und sie musste sich umbringen. Heute Nacht hat sich meine Schwester erhängt.

... Die Zeit rückt näher. Die Stunde entfernt sich. Falsche Eingebungen leiten mich und ich gebe mich ihnen hin. Es ist alles sinnlos. Das Geheimnis ist unergründlich. Nur eines ist sicher: Ich werde mich selbst zerstören. Wo? Wann? Ich weiß es nicht. Aber warum? Oh, das Warum dieser notwendigen Handlung, das ist es, was mich empört! Aber sich zu töten, weil sein Vater sich getötet hat, ist ungeheuerlich.

Ich sage mir oft: "Na ja, nein, das kann ich nicht. Mein Wille wird mächtiger sein als das Schicksal. Die Liebe zum Leben wird mich vor dem Schwindel des Todes schützen. Ich werde leben." - Armer Aufständischer! Du kennst doch die strengen Gesetze. Gewiss, dein Blut erneuert sich durch die aufgenommene Luft und die geschluckten Stoffe. Aber unter den roten Tropfen gibt es heimliche, schlummernde Tropfen, die von deinem Vater und dem Vater deines Vaters und ihren Vorfahren stammen. Jeder von ihnen brachte dir seinen Teil ihrer Menschlichkeit, und einer enthielt, dessen kannst du dir sicher sein, den großen Vernichtungsinstinkt. Er war in ihnen der stärkste und herrischste. Das Blutkörperchen, das ihn an dich weitergab, war das lebhafteste und widerstandsfähigste.

Ich fühle mich wie ein Sklave in Freiheit. Seine Kette ist locker. Und er geht, und er läuft wollüstig. Aber er weiß, dass in einem bestimmten Moment, vielleicht im sanftesten Moment seines Spaziergangs, die Kette gespannt wird und ihn zurück ins Gefängnis bringt. Irgendwann wird der Instinkt aus meinem Inneren, aus dem Versteck, in dem er sich verkriecht, als kleine, ferne Quelle plötzlich zu einem Strom der Verwüstung anschwellen, der mich wie einen Strohhalm mit sich reißen wird.

... Er ist es, ich sage es, er ist es, der mich hierher gebracht hat, an diesen einsamen Strand. Ich habe es nicht gewollt. Ich bin gegen meinen Willen hier.

Ich habe Angst. Er hat wahrscheinlich seine Gründe. Ich habe Angst. Wie mächtig er schon ist, dass er all meinen anderen Instinkten so entgegenwirkt!

O furchterregendes Meer, ist es dein kalter Kuss, für den ich bestimmt bin?

... Ich wandere auf der Düne umher. In Wahrheit suchen meine Augen um mich herum. Ja, höllischer Wahnsinn, sie sorgen sich um die Möglichkeiten des Todes, die mich umgeben! Ich bemühe mich, meinen Verstand zu ordnen. Aber da ist er, er richtet meine Augen auf diese steil abfallende Klippe, auf diesen überhängenden Felsblock...

... Ich weiß ... ich weiß jetzt, wo und wie. Oh! Das ist ungeheuerlich! Ich wollte fliehen. Aber die Kette spannte sich, die Zwangsjacke schnürte mir den Hals zu. Ich kämpfe. Ich wehre mich. Ich hoffe ein bisschen

... Es ist vorbei. Die Zeit ist gekommen. Ich bin ruhiger geworden. Dennoch, die entsetzliche Sache! Warum habe ich mich nicht von der Klippe gestürzt? Sehr schnell sterben! Es wird so lange dauern...

Es ist der Satz des Fischers, der mich umbringt: "Das, Sir, ist die Grotte-à-l'Étouffe, das hohe Meer füllt sie aus." Und dann kam der Instinkt, Meister. Sobald er sich entfernt hatte, stürmte ich in die Höhle.

Mein Gefängnis ist klein. Der Boden ist mit etwas Sand bedeckt. Ich liege darin. Licht dringt durch einen unsichtbaren Spalt nach oben...

... Ich könnte weglaufen. Das Wasser darf noch nicht tief sein. Aber das ist nicht möglich. Ich habe es versucht: Meine Beine sind zu schwach. Er hat sie gebrochen.

Ich habe nicht das Gefühl, mich zu töten. Ich werde getötet, aber ich töte mich nicht selbst. Ob es ein Mensch ist oder ein Instinkt, es ist eine Kraft außerhalb meines Willens.

Durch die runde Öffnung sehe ich nur blaues Meer. Sie geht hinein

Oh, wenn es ein Mann wäre, der mich hier festhält, ein Gegner, wie würde ich mich wehren! Aber der Feind ist in mir. Er bindet mir die Nerven, er schneidet mir die Muskeln ab. Der Hinterlistige, er gießt mir Gleichgültigkeit, fast Trunkenheit ein.

Dumme Natur! Der Mensch kann also nicht unberührt von jeglicher Prägung geboren werden, nur von ihm abhängen, von dem, was er lernt, von dem, was er tut! Warum diese Schlammablagerungen, in denen die Pflanzen keimen, die ihn vergiften werden?

Vater, Vater meines Vaters, du konntest also nicht ganz sterben! Warum hast du mir mit der Liebe zum Leben die Liebe zum Tod vermacht, die noch mächtiger ist?

Das Wasser gefriert mir die Füße. Es steigt nach oben. Ich bewege mich nicht. Es ist friedlich. Sie wiegt mich.

Wie kalt sie ist, mein Gott! Ich habe trotzdem Angst. Ich werde zu sehr leiden. Tödlicher Instinkt, du hast mich besiegt. Hab Mitleid mit mir. Mach meine Beine frei, damit ich mir den Kopf am Felsen zerschmettern kann ...

Eine Trägheit hält mich fest. Das Wasser steigt auf. O Mensch, Sklave eines Blutstropfens!