Maurice Leblanc

Die unzerstörbare Illusion

 Das Leben war ihnen nicht wohlgesonnen. Der von Marescaux veröffentlichte Band mit Versen und die von Chancerel in den Zeitungen gestreuten philosophischen Maximen hatten ihnen keinen literarischen Ruhm eingebracht. Liebe kannten sie nur in Form von kurzen Affären, die ohne Eifer geknüpft und ohne Bedauern gelöst wurden. Um Vergnügen kümmerten sie sich nicht mehr.

"Ein ausgetrocknetes Herz, eine erloschene Fantasie, gleichgültige Sinne und das nahende Alter - das ist die aktuelle Bilanz", sagten sie zueinander.

Diese gemeinsame Ernüchterung brachte sie einander näher. Sie aßen jeden Tag gemeinsam zu Abend. Und vor dem Schlafengehen wanderten sie umher und überhäuften das Leben mit bitteren Schimpfwörtern. Ihre Naturen unterschieden sich jedoch in einigen Punkten. Marescaux, der Dichter, war ein Träumer und respektierte die alten Überzeugungen unserer Vorfahren. Chancerel, der Philosoph, war ein scharfer Beobachter und akzeptierte nur Dinge, die unbestreitbar waren. Aber wenn ihre Meinungen aufeinanderprallten, lächelten sie gleichgültig. Wozu sollte das gut sein? Wozu sich erhitzen! Nichts ist die Mühe eines Streits wert.

Eines Abends sagte Marescaux mit bewegter Stimme:

- Mein Lieber, was mir passiert ist, ist erstaunlich. Ich bin fast verliebt ... Eine Frau, die ich bei Kleinbürgern kennengelernt habe ... Eine Blondine ... ja, ziemlich blond und nicht sehr groß ... weiche und nachdenkliche Gestalt. Wir haben uns viel unterhalten und ich habe eine exquisite Seele entdeckt, eine seltene Seele, die eine Schwester der meinen ist.

Chancerel lachte; aber am übernächsten Tag war er es, der nervös ausrief:

- Nun, ich habe auch meine Affäre, und ich verstehe nichts davon. Noch nie hat mich eine Frau so verwirrt wie die, die ich heute in einem Salon gesehen habe ... Ein strenges Gesicht einer Brünetten ... hochmütige Haltungen ... eine klare, deutliche, substanzielle Unterhaltung ... Es hat nicht lange gedauert ... Sie hat mir gesagt, dass sie mich mochte, wie eine Society-Lady, die weiß, was sie tut.

Von nun an hielt jeder von ihnen den anderen über seine Intrige auf dem Laufenden. Die Freundin des Dichters war mit einem Handelsreisenden verheiratet, der immer abwesend war. Sie lebte in einer kleinen, einfachen Wohnung mit intimen Räumen. Sie lebte dort allein, lag oft in träumerischen Posen, blickte undeutlich und hatte ihr blondes Haar über die Schultern gestreut.

- Sie wehrt sich, und ich drücke sie nicht zu sehr. Der Klang ihrer Stimme, der Duft ihres Wesens, alles Freuden, die es mir ermöglichen, auf die höchste Freude zu warten. Was für ein köstliches Geschöpf, das aus Poesie und Zärtlichkeit und Vertrauen besteht!

Der Philosoph konterte:

- Meine ist verwitwet. Eine luxuriöse Einrichtung, Teppiche, Pflanzen, Samt. In diesem Rahmen imponiert sie mir mit ihrer edlen Patrizierin, mit ihren schwarzen Haaren. Wir studieren unsere Gefühle ... wir entschlüsseln das Geheimnis unserer Seelen: Liebe erfüllt sie und wir gestehen es uns stolz ein.

Er war der Erste, der das unvermeidliche Ende erreichte. Er erzählte den Fall in begeisterten Worten:

- Eine Bacchantin, mein Lieber, eine leidenschaftliche, eine verrückte. Aus der Weltlichen hat sich die Kurtisane, was sage ich, die Tochter der Wollust herausgeschält... Krämpfe... Schreie...

Es dauerte nicht lange, bis Marescaux das gleiche Glück wie ihr Begleiter erlangte:

- Was für ein Rausch! Was für köstliche Stunden! Ich weiß nicht, wie ich dir diese Besessenheit erklären soll - wütend, ich brauche es nicht zu sagen -, aber gleichzeitig ruhig. Unsere beiden Seelen hatten ihren Anteil daran. Es geschah wirklich in einem übernatürlichen Land, wo die Worte neu und die Küsse von unbekanntem Geschmack zu sein schienen.

Die Zeit der exaltierten Liebkosungen dauerte einige Monate. Sie kamen von ihren Verabredungen mit übertriebener Müdigkeit zurück, der Philosoph täuschte benommene Müdigkeit vor, der Dichter unzulässige Ablenkungen.

Das ließ nach. Aber ihre Liebe hielt an und sie überschütteten sich gegenseitig mit Vertraulichkeiten.

- Sie ist eine große Dame", deklamierte Chancerel, "überall weiß sie sich zu benehmen. Egal, ob ich sie in modische Restaurants oder zu einem Ball führe, sie fühlt sich wohl. Egal, ob sie Champagner trinkt oder eine Schüssel Glühwein leert. Außerdem - und das ist nicht zu verachten - isst sie sehr gut und versteht, was sie isst.

- Materieller Mensch", kicherte der andere. Meine führe ich in den Wald, wir suchen die grünen Wiesen, die Teiche, den Mondschein. Und sie ist immer ein bisschen traurig, die Traurigkeit einer Frau, die die Melancholie der Dinge spürt.

- Du bist von einer poetischen Art!

- Das ist besser, als sich wie du durch den Schlamm zu ziehen.

Sie schwiegen, gekränkt von der Ironie, die jeder im anderen erahnte, beleidigt in ihrer Liebe und in der Art und Weise, wie sie sie hörten.

Sie tauschten manchmal bittere Worte aus. Sie standen in einem so heftigen Gegensatz zueinander, was die Gefühle betraf, die ihr Leben beherrschten, und ihre beiden Geliebten waren so unterschiedliche Geschöpfe, so weit voneinander entfernt, dass sie sahen, wie sich zwischen ihnen eine unüberbrückbare Kluft auftat. Sie hatten das Bedürfnis, eine Meinung zu haben, und da sie eine hatten, hielten sie an ihr fest, als ob sie es wert gewesen wäre.

So hatten sie schreckliche Streitigkeiten über alles, was die Menschheit trennt. Sie machten keine Zugeständnisse. Ihre Liebe war da, allmächtig, formte ihre Seelen und ihre Intelligenz. Jede der beiden Geliebten repräsentierte für ihren Champion die Gesamtheit der Ideen, die er verteidigte, und sie durften sie weder verleugnen noch verraten. Unsichtbar waren sie bei diesen Kämpfen anwesend, sie weckten den Mut, sie flüsterten die Worte, die den Hass schüren.

 

Eines Abends fiel aus Marescaux' Notizbuch ein Porträt heraus. Chancerel griff danach:

- Wer ist diese Frau?

- Meine Geliebte, zum Teufel.

Chancerel zog eine Fotografie aus seiner Tasche.

- Hier, vergleiche.

Marescaux untersuchte es. Es war die gleiche Frau. Sie liebten die gleiche Frau!

Die gleiche Frau! Sie starrten sich dumm und stumm an, ihre Augen waren leer von Gedanken, ihr Gehirn wurde von den Worten "Dieselbe Frau!" verfolgt. Ihr Abenteuer erschreckte sie wie ein Geheimnis, vor dem man zittert und das man nicht zu erforschen wagt. Schließlich sagte Chancerel:

- Aber du hast mir erzählt, dass sie weizenblond ist.

- Wie Weizen, nein, sondern blond oder glühend kastanienbraun, wenn du willst - kastanienbraun eben! Und deine, die war braun?

- Nicht absolut braun, ein Braun, das ins Kastanienbraune tendiert.

Und sie mussten auch ihrer Herrin den einen die große, den anderen die kleine Größe nehmen, die sie ihr zugestanden hatten, der eine die edlen Gesten, mit denen er sie ausstattete, der andere die einfachen, bürgerlichen Manieren, die er gerühmt hatte. Und sie machten sie zu dem, was sie war: eine Frau von mittlerer Größe und gewöhnlicher Klasse.

Sie konnten sich leicht erklären, dass ihre Fantasie durch diese kleinen Details so weit angeregt wurde, dass sie die materiellen Realitäten umgestaltete und die Haarfarbe und die Art der Wohnung nach intimen Vorlieben sah. Aber das Geheimnis lag woanders. Wie hatten sie das Wesen dieser Frau so sehr verkennen können, dass jeder von ihnen sich die Geliebte des anderen als ein Wesen vorstellte, das sich von der eigenen völlig unterschied?

Den ganzen Abend über dachten sie nach. Als er dann seinen Freund Chancerel nach Hause brachte, fasste der Philosoph seine Meditationen zusammen:

- Siehst du, mein Alter, die Illusion lügt nie. Von der Geburt bis zum Tod unterstützt sie uns, sie ist das Gegengewicht zum unendlichen Leid. In den trockensten Herzen ist sie eine Pflanze, die trotz allem blüht. Wir beklagten unsere Bitterkeit und unsere Ernüchterung, und dennoch kannten wir die Liebe, die trügerischste aller Illusionen. Wir sezierten unsere Seele und die Seele anderer, und dennoch sahen wir die Seele dieser Frau nur durch die Nebel der Illusion. Wir sahen sie so, wie es uns gefiel, sie zu sehen. Wir haben sie mit dem Charakter, den Fehlern und den Perfektionen ausgestattet, die unserem eigenen Ideal entsprechen. Ich mag Brünette, ich habe sie brünett gemacht. Du liebst die Einfachen, du hast sie einfach gemacht. Was ist sie in Wirklichkeit? Sie ist das, was wir wollen, dass sie ist. Für uns Menschen existiert jeder andere nur durch uns. Ihre Persönlichkeit liegt in unserem Gehirn, nicht in ihrem.

Marescaux unterbrach:

- Das mag sein, aber wie war sie so anders?

- Sie war nicht anders, sondern wir sind es, unsere Illusionen, Wünsche und Neigungen. Sie ist nur eine Frau, d. h. ein wunderbares Instrument, auf dem verschiedene Melodien gespielt werden können. Die Frau lügt immer, oder besser gesagt, sie passt sich den Umständen an, sie beugt sich den Notwendigkeiten, sie unterliegt den Einflüssen, sie ist wie das Wasser, das die Form des Gefäßes annimmt. Sie war ohne ihr Wissen bei dir keusch und verträumt, so leicht, wie sie bei mir feurig und verrucht war. Ich gehe sogar so weit zu sagen, dass sie vor deinen Augen wirklich blond und vor meinen Augen wirklich brünett war.

Sie schwiegen. An der Schwelle seiner Tür seufzte Marescaux:

- Ach, was soll ich jetzt tun?

- Was sollen wir tun?", rief Chancerel. Aber weitermachen, weitermachen, und zwar aus dem unbestreitbaren Grund, dass wir keine Rivalen sind. Es sind zwei verschiedene Frauen, von denen die eine von der anderen so weit entfernt ist wie ich von dir.

(Neuübersetzung 2023. Alle Rechte vorbehalten)