Maurice Leblanc

Das Schafott

 Der Mann verließ die Couch, auf der er lag, nahm einen Kerzenhalter und stellte sich vor den Spiegel. Dort schob er die Kleidung beiseite, die seine Brust verdeckte, und suchte mit dem Finger nach der Stelle, an der sein Herz schlug. Er spürte, dass es in unregelmäßigen Schüben hüpfte. Er nahm eine Stecknadel und ritzte sich die Haut an der Stelle auf, wo er den Zeigefinger hingelegt hatte.

Dann ging er zum Fenster, öffnete es und ging langsam die Holzgalerie entlang, die die Fassade seiner Hütte säumte.

Der Regen hatte aufgehört. Es war eine milde und ruhige Nacht. Aus dem Lorbeer- und Gummibaumbeet unter dem Balkon und dem großen Rasen mit den dunklen Beeten stieg ein nasser Geruch auf. Tropfen fielen mit einem kühlen, stetigen Geräusch von Blatt zu Blatt.

Er lehnte sich an die Balustrade. Und er atmete die starke Luft ein, sog mit seiner ganzen Brust, mit all seinen Sinnen den Zauber dieser Sommernacht ein.

Ein Verlangen kam in ihm auf. Er holte ein Feuerzeug aus seiner Tasche, dann eine Zigarette und zündete sie an. Dann machte er ganz leise:

- Die letzte!

Er fand sie wohl gut, denn er rauchte sie in langsamen Zügen und blickte zu den Sternen hinauf, die durch die zerklüfteten Wolken erwachten. Er erkannte einen von ihnen, Vega. Was für eine Erinnerung! Er liebte damals und jeden Abend, während der schmerzhaften Trennungen, vereinte er zur selben Minute seinen Blick auf den ausgewählten Stern mit dem Blick der Geliebten.

Sein Leben entfaltete sich.

Aber als die Zigarette ausgedrückt war, schüttelte er seinen Schlummer ab und sagte mit hoher Stimme:

- Kommen Sie, Sie müssen.

Er ging nach Hause, setzte sich vor den Tisch, nahm eine Feder und Papier. Was würde er schreiben? Den Grund für seinen Selbstmord? Wen würde das interessieren? Wusste er sie überhaupt selbst? Er zuckte mit den Schultern: Wozu die Mühe?

Schnell stand er auf, öffnete seinen Sekretär, holte eine Pistole heraus, löschte die Kerze und drückte den Abzug.

Der Körper fiel zwischen Bett und Tisch. Einige Krämpfe bewegten ihn. Das war alles.

Die Zeit verging. Es herrschte Stille, die unendlich schwere Stille, die Zimmer erfüllt, in denen das Leben gelebt hat, als ob sich der Tod von der Leiche, die sich in einer Ecke verdreht hatte, auf die Dinge übertrüge und das Knarren des Holzes, das Seufzen der Vorhänge und das Klagen der Möbel betäubte.

 

Plötzlich knarrte es wie beim Reißen eines Stoffes. Ein Stück Glas wurde herausgerissen, und eine Hand, die durch den Spalt griff, drehte vorsichtig den Espagnolette und schob das Fenster auf. Eine Person in einem Kittel kam heraus. Er trug eine Laterne.

Mit einer plötzlichen Bewegung ließ er den Lichtstrahl durch den Raum wandern. Er sah niemanden.

- Das ist gut", sagte er, "er ist noch nicht zurückgekehrt.

Mit dumpfen Schritten ging er auf den Sekretär zu, ein Messer in der Hand, bereit, das Schloss zu knacken.

Er blieb stehen. Das Möbelstück klaffte auseinander. Es erschreckte ihn, wie etwas Ungewöhnliches. Er wagte es nicht, es zu berühren, weil er eine Falle witterte.

Es kostete ihn große Überwindung, diese Schwäche zu überwinden. Und ohne sich die Mühe zu machen, eine Auswahl zu treffen, steckte er wahllos alles ein, was er fand, Geld, Papiere und Nippes.

Durch das Fenster mit der fahlen Helligkeit, die die Sterne im Raum verteilen, strömten in trägen Wellen die reinen Atemzüge, die über die Wälder und Felder schwebten.

Die Person wühlte immer noch. Seine Taschen waren voll. Er breitete sein Taschentuch aus und stapelte die Briefe und Brieftaschen darauf. Er hätte es nicht sortieren können. Später würde er verbrennen.

Aber seine Hände zitterten krampfhaft. Ein Geräusch bereitete sich vor, wie eine Auslösung, die gleich erfolgen wird. Und irgendwo in der Stille schlug eine Uhr. Jeder Schlag entsprach einem Herzschlag. Er zählte elf.

Er setzte sein Werk fort. Er war gerade dabei, die Eingeweide des Möbelstücks zu entleeren, als er die Laterne mit einer zu schnellen Bewegung umwarf. Sie rollte mit einem lauten Knall auf den Boden.

Im selben Moment ertönte ein neues Geräusch, ungewöhnlich, geheimnisvoll, ein seltsames Getöse, das von links, rechts, von der Decke und von allen Seiten kam. Diesmal zitterte sein ganzer Körper. Sein Kopf platzte vor Angst.

Es war eine Fledermaus, die gegen die Wände flog. Sie verschwand.

Er hatte nur noch einen Wunsch: wegzugehen. Er tastete nach seiner Laterne.

Plötzlich stand er regungslos da. Jemand ging den Korridor entlang!

Er sprang auf und rannte zum Fenster. Er stolperte jedoch über die schmale Stufe, die zum Balkon führte. Er stand sofort auf und wollte über das Geländer klettern. Er hatte keine Zeit. Ein Mann, der Diener des Toten, hatte sich zu ihm gesellt.

Der Bauer versuchte nicht, sich zu wehren. Er wurde niedergeschlagen und ließ sich gehorsam mit einem Gürtel und einem Taschentuch binden.

Dann zündete der Diener die Kerze an und erkundigte sich nach seinem Herrn. Auf dem Bett, auf der Couch, niemand. Er ging ein paar Schritte weiter. Ein Schrei des Entsetzens entfuhr ihm: Im Lichtschein hatte er ihn gesehen, wie er mit dem Gesicht auf dem Parkettboden lag und die Arme wie ein Gekreuzigter ausgebreitet hatte.

- Du hast ihn umgebracht, du Mörder! Du kannst es nicht lassen.

Er stürzte sich auf den Dieb und stopfte ihm mit dem Absatz seines Stiefels die Brust.

- Hier, du Feigling, hier, du Bastard.

Und er schlug wie ein Wahnsinniger zu.

Aber dann kam ihm ein Gedanke und er beugte sich über den Bauern. Er erkannte ihn.

- Ach, du bist es, Linan", sagte er.

Der Mann schluchzte, weil er nicht verstand.

 

Einen Monat später stand Linan vor Gericht.

Er war ein armer Teufel, verheiratet, Familienvater, den die Armut bis zum Äußersten getrieben hatte. Es war immer die gleiche Geschichte: Das Jahr war schlecht, die Familie lebte von der Hand in den Mund, der Vater hängte hier und da noch etwas auf, die Schulden häuften sich, dann fehlte die Arbeit und es gab kein Brot mehr im Haus. Ein Tag vergeht, dann noch einer. Die Kinder, die sehr blass sind, blicken erstaunt. Ihre Augen sind hungrig, ihre Gesten, ihre Stimme, alles an ihnen scheint zu betteln. Der Vater läuft, sucht, fleht, bittet um Almosen - nichts. Als er bemerkt, dass der Nachbar, ein reicher Mann, erst sehr spät nach Hause kommt, verfolgt ihn ein Gedanke. Er kämpft dagegen an... Ein weiterer Tag vergeht... Ein Kind wird krank, ist erschöpft. Eines Abends klettert er über die Mauer, klettert durch das Fenster und räumt die Schubladen aus.

 

Linan verteidigte sich kaum, als er festgenommen wurde. Er gab zu, dass er als Dieb gekommen war, um zu stehlen. Aber wenn man ihm von einem Mord erzählte, von einem Mann, der von ihm getötet wurde, verstand er nicht mehr. In seinem brutalen Gehirn, das durch das Leid und die Einsamkeit der Zelle aus dem Gleichgewicht geraten war, verwirrten sich die Gedanken. Aus dieser Verwirrung kam kein Wort der Revolte, kein Schrei der Verzweiflung.

Der Vorsitzende befragte ihn wohlwollend. Linan weinte und weinte. Manchmal stöhnte er mit nasser Stimme:

- Ich habe nicht getötet, ganz sicher, ich habe nicht getötet.

Die Zeugen sagten aus. Der Hausangestellte war unerbittlich. Er hatte geglaubt, aus seinem Zimmer einen Knall gehört zu haben. Er war unsicher und legte sich halb bekleidet wieder ins Bett. Der Krach der umgestürzten Laterne brachte ihn auf die Beine und er eilte herbei.

Die Staatsanwaltschaft ergriff das Wort. Mit Hilfe strenger Schlussfolgerungen und einer erschreckenden Logik stellte er den Vorsatz fest. War der Fund des Küchenmessers nicht ein zwingender Beweis dafür? Das Opfer war offensichtlich aufgewacht, als Linan den Sekretär ausraubte, und der Angeklagte hatte eine Pistole gefunden und geschossen.

Der Anwalt plädierte auf mildernde Umstände. Das war erfolglos. Linan wurde zum Tode verurteilt.

Er beschwerte sich nicht. Es erschien ihm so ungeheuerlich, dass er nicht eine Sekunde lang die Möglichkeit einer Hinrichtung in Betracht zog. Geduldig wartete er auf die Stunde der Gerechtigkeit.

 

Eines Morgens klingelte sie. Leute in schwarzen Kleidern kamen in seine Zelle. Einer von ihnen sagte zu ihr:

- Bereiten Sie sich auf den Tod vor, Linan.

Er öffnete große, hagere Augen. Er wurde gewaschen. Er wurde gefesselt. Er ließ sich handhaben, wie ein gefügiges Tier, wie ein Ding.

Er musste zum Schafott getragen werden. Seine Zähne klapperten. Er stotterte:

- Ich habe nicht getötet ... ich habe nicht getötet ...

(Neuübersetzung 2023. Alle Rechte vorbehalten)