Georges Eekhoud

DIE GUTE LEKTION

An Alfred Vallette.

Die junge Lehrerin, die aufgrund einer überstrahlten Seele sehr blass im Gesicht war, unterbrach ihren Unterricht an einem drückenden italienischen Nachmittag in der kleinen Klasse für sehr junge Kinder in Motta-Visconti.

Durch die offenen Fenster, an denen eine schwache Brise von Zeit zu Zeit die halb heruntergelassene Jalousie aufbläst wie das Kropfband einer sich rümpfenden Taube, sieht man das grüne und fruchtbare Land am Fuße des Apennins, mit der kreidefarbenen Dorfstraße, die in eine Pappelallee übergeht, zwischen denen sich die Ernte unter den Maulbeerbaumreihen mit den dünnen Weinreben abwechselt, deren kleine Blätter das grelle Licht weiß werden lässt. Es gibt Weizen und Trauben, aber auch Seide, das Luxusgut, das neben dem Brot steht, das allen gehören sollte, und neben dem Wein, der alle Menschen trösten und ihnen ermöglichen sollte, immer unter beiden Arten zu kommunizieren. Wer kennt schon Seide, wenn nicht in den Seidenfabriken von Motta-Visconti?

Ungekleidet, nur mit einem bräunlichen Hemd bekleidet, mit versengten, hochgeschlossenen Hosen, die von ungleichen Hosenträgern gehalten werden, und barfuß, schlummern die Kleinen über ihrer Fibel in hübschen, gefalteten Posen, mit Schmollmund und Lächeln auf ihren dicken Lippen, die von den Liebkosungen der Träume gestreichelt werden. Lockige oder buschige Haare und pummelige Wangen stützen sich auf kleine, dicke Arme - Wangen, die vom Staub gebräunt und von neuem Blut karminrot sind. Und es ist ein Flüstern der starken Atemzüge, die das Summen der großen blauen Fliegen.... wiegt.

Die Lehrerin, die Arme, mit ihrer guten und leidenschaftlichen Seele, nutzt diese Pause, um süße und bemitleidenswerte Lieder zu reimen. Diese Atmosphäre der blühenden Elendsgestalten, der Ausgestoßenen, inspiriert sie zu mitfühlenden und bedauernden Dingen, und dieses erste Alter der ländlichen Leibeigenen, diese Keime der zähmbaren und korrumpierbaren Menschheit verleiten sie zu schmerzlichen Rührungen, denn sie denkt daran, was sein sollte und was noch nicht sein wird für all diese so neuen und so kandidatenhaften Wesen.

Sie bemitleidet sich selbst, rührend und mütterlich, und träumt von Ruhe und Sonne für all diese Jungen.

Sie ist die Fee mit den magischen Gaben, die das Schicksal abwenden und Freude, Gelassenheit, Illusionen und Zärtlichkeit auf diese Köpfe regnen lassen kann. Sie kann ihnen wie den einfachen Wiesenblumen die lebensspendenden Säfte verschaffen, die die samtige Frische ihrer anmutigen Gesichter erhalten und zum Blühen bringen. Sie weiß, was ihnen schon an der Schwelle des Lebens fehlt, sie weiß, welche noch härteren Entbehrungen ihnen bevorstehen, sie weiß, welche Ungerechtigkeit und Schmach ihnen droht.

Ach, dass sie nichts tun kann, um das verhängnisvolle Elend zu entwaffnen, dass sie all diese hübschen menschlichen Sprösslinge vor den Holzfällern und den industriellen Wühlern schützen kann, dass sie nur die arme, mitleidige und traurige Dichterin sein kann, die sie zwar liebt, aber ihnen nichts zu geben hat als ihre Tränen und ihre wohltätigen Verse.....

Ihre anmutigen Reime befeuchten das weiße Papier wie die Tränen ihr Taschentuch. Sie ertappt sich dabei, wie sie über die Zukunft dieser Schüler nachdenkt: "Arme Dornenblumen, Nachtigallen aus der Hütte, was werden sie in zehn Jahren sein? Sie werden niederträchtig oder pervers sein, sie werden Dummheiten erzählen, sie werden geduldige Handlanger sein oder Geldbeutel zerschneiden, sie werden unterwürfige Galeerensklaven in der Werkstatt sein oder subversive Arbeiter in den Gefängnissen. Wo wird sie sie wiedersehen, in der Kaserne, im Krankenhaus, in der Leichenhalle, im Zuchthaus, auf dem Schafott?"

Fi, was für düstere Aussichten hat sie da heraufbeschworen! Die Gedichte der guten Lehrerin sind in der Regel Sehnsüchte und Wünsche; sie wischt Tränen ab, ohne daran zu denken, diejenigen, die sie fließen lassen, zu verunglimpfen; sie verbindet die Wunden und Verletzungen der Opfer, ohne sich gegen die Henker zu wenden!

Heute ist ihre Inspiration schärfer und ihre Verse nehmen eine Art Zorn an; Ungeduld mischt sich mit ihrem Evangelismus. Eine unnatürliche Unruhe überkommt ihn! "Italien, Italien, wirst du für die Tausenden von Kindern, die deine göttlichen Öfen und deine schöpferischen Künstler begeistert haben, immer nur eine Mutter sein, deren Zitzen versiegt sind? Was wird aus ihnen werden, den Kleinen, die ich hege und pflege, denen ich das Lesen beibringe, die ich so gut und so lange wie möglich unter meinen Flügeln behüte? Werden sie später noch lesen? Und welche Bücher? Zu welchen Erziehern werden sie gehen? Werden sie als Jugendliche und junge Männer immer nur auf Lehrer, Freibeuter und Räuber treffen, die ihre ganze Kraft, ihren Lebenssaft, ihre Energie, ihre großzügige Expansion in schmutzige Geldverdienmaschinen umwandeln? Was? Wird das edle italienische Land jemals nur resignierte Insassen hervorbringen? Kein Mann, kein freier Mann, kein Revoluzzer, kein Überläufer von der ungerechten Arbeit, kein Erlöser, der den erhabenen Wahnsinn des Opfers empfindet und der, während alle in Werken der Knechtschaft erstarren und sich stereotypisieren, eine Geste der Befreiung macht, keiner, der müde ist, sein Kreuz zu beugen, sich aufrichtet und seinerseits zuschlägt, ja, der bis zum Töten geht...".

Himmel! Welche Brandzeilen wagt sie zu zeichnen, die einfache, schwache Frau! Sie wird heute wirklich nichts Sinnvolles schreiben! Und sie wendet ihre Augen von ihrem verurteilenden Manuskript auf dieses hübsche Beet mit kindlicher Flora. O Schamlosigkeit, o vollkommene Unbeschwertheit! Wie konnte sie angesichts dieser leibhaftigen Morgendämmerung so düstere Konjunktionen heraufbeschwören.....

Was sollte sie denn da tun? Warum zeugt sie nicht auch Kinder, wenn sie zu fantasievoll ist? Dann würde sie nicht solche Hirngespinste und Larven erfinden! Zumindest würde sie durch den zwingenden Instinkt der fleischlichen Glut lernen, was die Natur, das elementare Leben will; sie würde ohne Phrasen und Spekulationen über den einfachen Grund unserer Existenz, unseres Aufenthaltes hier, aufgeklärt werden. Warum denkt sie nicht an etwas anderes? Was nützt es, in der Zukunft zu leben? Die Pflicht umfasst nur die gegenwärtige Stunde und den unmittelbaren Augenblick. Es ist so einfach, zu leben ... als Kind, Geliebte und Mutter, und zu enden, ohne über andere Schicksale und Gesetze nachgedacht zu haben, als die, die von der Zahl und der Gesellschaft vorgegeben wurden.

Ach, du überspanntes Herz, entwaffne, entwaffne! Es ist ein Sakrileg und eine Versuchung des Unbekannten, vor diesen Kindern, dieser warmen Brut, zu hartnäckig an Elend und Tod zu denken..... Oh, fürchte, dass du mit deinen lyrischen Beschwörungen Zauber und Fluch auf diese süßen Köpfe herabrufen könntest, denen du die Gaben der Vorsehung verleihen wolltest!

Und so begann sie, gutmütig und mystisch, zu beten, während sie ihre visionären Augen auf einen der Jungen richtete, den nettesten in der Klasse. Er liegt da, ein lächelnder Cherub mit langen goldenen Wimpern; seine Handschelle drückt mit einer willigen Bewegung auf das zerbrochene Bein, mit dem er seinen Bleistift gespitzt hat, und seine etwas dicken, aber so roten Lippen, wie alle Transalpiner, ziehen eine hübsche Schnute wie ein Kobold, dem man ein Spielzeug wegnehmen möchte.

Er ist zwar der süßeste von allen, so fleischig, so rosig, aber auch der ärmste unter den Armen! Er ist ein nachdenkliches und wortkarges Kind mit plötzlichen Ausbrüchen von Geschwätzigkeit und Unruhe, ein wenig launisch und eigenwillig, oft trotz der sanften und liebevollen Betreuung durch die Lehrerin, verlässt er die Schule, um weit weg auf die Straße zu gehen. Vielleicht träumt er jetzt davon, durch die Maulbeerbäume zu streifen und Pfirsiche und Aprikosen zu pflücken. Die Lehrerin hat diesen Jungen lieb gewonnen, der aussehen würde, als wäre er aus rosa Marmor, wenn ihn der Schmutz nicht meistens wie eine Bronzefigur von Donatello patinieren würde. Und nun denkt sie nicht ohne Wehmut an den zehnten Geburtstag des Jungen, der im nächsten Sommer ansteht, wenn seine Eltern, winzige Tagelöhner, ihn als Bäckerlehrling nach Mailand schicken werden..... Aufmerksam wiederholt sie den Namen des anmutigen Schläfers, und schon der Name Santo ist ein Gebet, das die gefährlichen und unheiligen Suggestionen, denen sie sich eben noch hingab, abwenden kann.

"Ach, bete die gute Seele, dass er, mein Gott, dort nicht die Verderbnis, die Befleckung und die Vergiftung des gemeinen Gewerbes kennen lerne! Verteidige, o Natur, deine großzügige Pflanze gegen den Atem der Werkstatt! Möge das Stadtfieber seine Wangen nicht verdorren lassen und ihnen die unvergleichliche Samtheit reifer Pfirsiche nehmen, in die er seine fast brüderlichen Zähnchen stößt!"

Und sie denkt nach: "Erst gestern bei der Fronleichnamsprozession war er, Santo, als kleiner Johannes der Täufer zum Anbeißen schön: das über die Schulter geworfene Schaffell, die blaue Bluse mit dem Goldrand, die nackten, molligen Beine, das lockige Haar, das goldene Kreuz als Stab und das weiße, zahme Lamm an der Leine. Er lief in der Prozession mit, dieser Santo, süß und fast schon eucharistisch. Der Weihrauch duftete und die Kerzen waren weiß. Einige waren rot umwickelt und Rosenkörbe bluteten unter den Pfeilen der Sonne. Hymnen, süß wie Honig, umrahmten diesen Morgen des Gebets. O süße Musik, die dennoch nervtötend war! Und die Bauern und Leibeigenen klatschten dir von Herzen zu, kleiner Santo, wie ein Stück ihres engelhaften Fleisches und ihres rauen Arbeitsleders, das in das Fleisch des Herrn verwandelt wurde! Und die glücklichen Mütter, die ein wenig eifersüchtig waren, rührten sich um dich, weinten fast, und als sie dich kniend mit ihren Puppen auf dem Arm vorbeigehen sahen, küssten sie andächtig und mit ein wenig Fieber diese Kleinkinder und träumten davon, dass sie bereits seliggesprochen wären, kleine Heilige für einen Tag, Santo, wie du! Agnus Dei qui tollis peccata mundi! Lamm Gottes, das die Sünden der Welt erlöst! Armer Junge, wo wirst du in zehn Jahren sein? In der Kaserne, im Krankenhaus? In welcher Prozession wirst du dann noch sein, mit welchem Schritt, der trauriger ist als die meisten Prozessionen dieser Welt, wirst du gehen? Nein, hör auf..."

Wieder diese hässlichen Befürchtungen. Dies ist jedoch der letzte Ort, an dem er solche Sorgen haben sollte. Ist es die schwüle Hitze, die diese düsteren Vorahnungen verbreitet? Und warum sollte man in dieser Vorhölle Zirren und purgatorischen Schrecken verbreiten? Was für eine ungewöhnliche Angst überfällt sie, als sie von dem schlafenden Schulkind hört: "Santo, was hast du getan? Sprich, was willst du tun? Sag es mir schnell!"

Vergeblich erinnert sie sich an die friedliche Prozession vom Vortag, um den Rückfluss der vehementen und traurigen Bilder zu vertreiben. Ihre Ahnungen ähneln dem poetischen Schauer der Sibyllen auf dem Dreifuß. Was sie vorgibt, wiederzusehen und sich zu erinnern, verzerrt sich und verkleidet sich in Visionen, die nichts mehr mit ihren Erinnerungen gemein haben. So verwandelt sich der fromme Zug in einen stürmischen und düsteren Aufmarsch einer Menge, die auf der Stelle stampft oder wie der Sturm jagt.

Vor der verblüfften Lehrerin taucht ein großer Junge von zwanzig Jahren auf, mit breiten Schultern, starken Händen, kräftig und entschlossen vom Körperbau her, bartlos, blond, mit einem Teint aus blassem Bernstein und rosa Nelken, mit etwas vorstehenden Wangenknochen, ekstatischen, fast erschrockenen Augen, anmutigen und feierlichen Zügen wie von einer latenten Tragödie, Ein unmerklicher Flaum bedeckte seine Oberlippe, er sah aus - so die Seherin - wie ein vertriebener, verwirrter Wehrpflichtiger, der gerade unter die Schere des Perückenmachers gekommen ist, oder besser, nein, noch schlimmer, wie ein Gefangener, der im Vorzimmer des Kerkers gemustert und belogen wird und schlafwandelnd hinter sich schaut, rot, vor sich, noch mehr rot. ... Er trägt über dem Strickzeug des Ginsters eine flatternde graue Jacke; die weiße Stoffmütze mit flachem, etwas hochgeklapptem Schirm nach Art der Marine schließt seine üppigen Kräuselungen schlecht ein, und eine blassblaue Krawatte passt auf den tief ausgeschnittenen Kragen seines Jerseys. Eine Pause, eine Beruhigung der vulkanischen, krampfhaften Menge, deren Zentrum und Mittelpunkt er darstellt, lässt ihn - wenn auch nur für eine Sekunde oder weniger - vor der hypnotisierten Reimerin stehen. Er schämt sich seiner Hände, lässt die Arme hängen und flüstert leise, fast flüsternd, nur für sie: "Erkennst du mich? Nein? Aber ich bin einer von dir, ich bin der Revoluzzer, der Erlöser, den du dir wünschst..... Sieh mich gut an!"

Sie will protestieren, aber wie in einem Albtraum schnürt ihr eine Faust die Kehle zu und sie starrt ihn an, gebannt von seiner zwingenden Sanftheit, von dem melancholischen und immer zweideutigeren Lächeln, das auf seinen fast zu dicken, aber so roten Lippen liegt, diesen appetitlichen und üppigen italienischen Lippen, von der magnetischen Liebkosung seiner Augen mit dem Blau eines Parma-Veilchens, Augen, die die verzweifelte Güte des Mundes noch überbieten.

Und die flüsternde, gebogene Stimme spielt aus dem Herzen der Seherin wie eine mit Krepp verhüllte Leier: "Du hältst mich für einen friedlichen Kerl, ein bisschen weich, ein bisschen lendore, musard, baguenaudier, amüsiert über ein Nichts, der hübsche Mädchen pflückt wie früher die Aprikosen und Brombeeren an der Spalier des Präfekten, der den Laden und die Backstube meidet, immer so, wie ich früher deinen doch so warmen Lektionen auswich, o große Schwester! Du denkst, ich gehöre zu denen, die verweilen und sich selbst vergessen, blass, in der Gewalt irgendeines Experten, der es versteht, üppige Teenager zu ernüchtern.... O liebe Träumerin, wie du dich blamierst!"

Und sein Lächeln wird elektrisiert und feurig, so dass sein Mund in seinem bleichen Gesicht zu bluten scheint wie eine Morgendämmerung der Qual, und er nickt ernst, und so vergleicht die Lehrerin immer - als ob der nervöse, aber neben den mächtigen Schultern lächerlich zarte Kragen sich beugt, bereit zu brechen, wie ein Stiel unter einer zu schweren Krone:

- "Hör zu, ich habe eine Abneigung gegen die Vergnügungen meines Alters und die Berufe meiner Zeit entwickelt..... Ich liebe nicht auf die Art der anderen Menschenkinder. Ich habe von Hingabe und Gemeinschaft geträumt, ohne Ziel, ohne Nutzen, ohne natürliche Rechtfertigung, allein aus der Tugend der Sympathie und aus dem Vergnügen, sich hinzugeben, sich sogar in einer unendlichen Liebkosung zu opfern..... O diese lachenden und leichtfertigen Gefährtinnen, die beim Anblick eines aus dem Nest gefallenen Kükens jammern und die die immerwährende menschliche Tragödie gleichgültig lässt und sogar zu Komplizen macht, nicht immer zu Komplizen, ohne es zu wissen! O diese Liebenden, die die Natur, die eine Ewigkeit von Sterblichen will, mit einem Blitz der Unendlichkeit täuscht und in Panik versetzt! Ich empfinde eine biblische Abneigung gegen sie, sie sind die Störenfriede und Ablenkungsmanöver, die altruistische Gedanken und männliche Wünsche vertreiben, sie widmen sich nur dem Zweck, die Glühenden und Starken einzuschläfern, zu schwächen und herunterzuziehen; sie untergraben die Kolosse, zu deren Füßen sie sich zu strecken vorgeben; Für die Milliarden von Unmenschen, die sie für den irdischen Verbrauch liefern, wie viele Grazien, Berufungen, Genies und übermenschliche Seelen haben sie abtreiben lassen! Wenn sie unter Schmerzen zeugen, rächen sie sich für ihre Leiden, indem sie diesem verfluchten Planeten neue Beute liefern und mit perverser Freude darauf warten, dass Traurigkeit, Schrecken und Enttäuschung in die ursprünglich entzückten Augen und das milde Herz der Gezeugten eindringen. Nein, ich werde niemals auf ihre heimtückischen Stimmen hören..... Ich werde mich den galanten Disziplinen widersetzen, und was auch immer der triebhafte Richter später sagen mag, um mich zu beschmutzen und mich den Mänaden und geilen Wölfinnen verhasst zu machen, ich bin keusch und werde als Jungfrau sterben, indem ich mich für die Liebe aller erhalten habe! Diese Dinge musst du hören, du Einfache, du Jungfrau, denn ohne dass du es weißt, bist du tausendmal mehr meine Mutter als jede andere Erzeugerin nach der Natur..... Wenn ich je einer Geliebten schmeichelte, so war es die rote Löwin, mit glühenden Zitzen, mit Milch aus geschmolzenem Blei, deren Haar die Fackeln der neuen Eiferer entzündet und in deren Klauen sich die Dolche derer schärfen, die den Pflichten und Gesetzen der Menge abgeschworen haben!"

- "Genug, genug!", fleht die Arme, die ihre Augen verdeckt, um nicht mehr sehen zu können. Du hast gelogen. Zurück mit dieser Höllenlöwin und ihrem finsteren Anführer. Weg von mir und Santo.

"Oh nein, diese Hände, die ich liebe, diese kleinen Handschellen verirren ihre Finger nur in die weißen Vliese und warten darauf, dass sie das weiße Mehl für unser tägliches Brot kneten! Nicht wahr, Santo?

"Kleiner Bäcker, sie sagen, dass du eines Tages kein Brot mehr kneten willst, weil nicht alle Armen Brot essen..... O, bleibe in Mailand, bleibe bei deinem Beruf, bleibe!"

Aber hier ist sie aufgestanden, von ihm getrennt, plötzlich in eine große, festliche Stadt verbannt, wo das Gedränge ohne Pause jagt, in einem Wirbel von Trommeln, Trompeten, Piaffen, Schulterklappen, Bannern, Girlanden, in einem ständigen Hosianna der Vivats. Eine Apotheose im Abendlicht.

Plötzlich taucht der blasse junge Mann mit der weißen Mütze auf. Er zieht unter seiner grauen Jacke einen großen Dolch hervor, den er schwingt, und seine roten Lippen werden blass, und seine Augen lieben wer weiß wie schwindlig, und, gewölbt in der Pose eines Schwingenden, ein Bein erhoben, lotrecht auf dem anderen, trifft er mit einer energischen Geste das Herz der Apotheose. Und man hört wie den Strahl eines plötzlich freigesetzten Wassers. Dann bricht Panik aus, Haros, Flüche! Der Strudel reißt das Opfer mit sich..... "Wo bist du, Santo? Der Weihrauch duftet nicht mehr in deinem kindischen Kielwasser. Warum hast du dein goldenes Kreuz fallen lassen? Und das Lamm! Ach, das ist doch eine andere Hostie! Das ist die rote Löwin, das Tier, das du an der Leine hattest!"

Gleich darauf, an einem schmutzigen Morgen aus Ruß und nassem Blau, in der gleichen großen Stadt, die nicht Mailand ist, genau zu der Zeit, in der Bäcker wie du ihr Brot backen, mein Santo. Säbelrasseln, große Männer auf Pferden, die über die fleischfressende Menge hinwegreiten. Ein hässlicher Morgen; es ist auch die Zeit, in der die Arbeit in den Schlachthöfen beginnt.

Zurück! Vade retro! Noch einmal zitternd und zuckend legt die Dichterin die Feder nieder, und um sich von der abscheulichen Obsession loszureißen, betrachtet sie den Schlaf des kleinen Santo. Caro e dolce poverino!

O wie gerne würde die Seherin an die Fronleichnamsprozession, die Blumen, den Weihrauch und all das warme, selige Weiß zurückdenken! Aber unerbittlich verwandelt sich die gesegnete Prozession aus irgendeinem Grund in eine vehemente Kavalkade, in der sie sich vergeblich bemüht, das fast exorzistische Bild des kleinen heiligen Johannes aufrechtzuerhalten. Sie sieht, wie der Kleine sich ihren Beschwörungen entzieht und sich in den großen Jungen verklärt, blond und rosa, sanft und scheu, die dornige Rose der dunklen Jugend, der feierlich mit sehr engen Schritten durch den hässlichen Morgen aus Ruß und Nebel schreitet, der selbst von Gendarmen angeführt wird. In den Köpfen der hysterischen Reimerin entsteht eine Verwirrung zwischen dem Kind und dem jungen Mann, zwischen dem Bambino, der das krause Lamm an der Leine führt, und dem Teenager mit der roten Löwin, der von kichernden Opfern gefesselt geführt wird. Längst haben die Metzger das Lamm des Täufers okkupiert. Und der kindische Pastor wird sich zu seinen Schäfchen gesellen. War er nicht der Vorläufer? Also muss er seine Rolle bis zum Ende spielen. Und am Ende der Karriere eines Vorreiters steht oft die Enthauptung.....

Was, der kleine, schafsüchtige und biedere Johannes und dieser große, kräftige Junge mit einem Gesicht, das zu sanft für seine Berufung ist, und mit Blicken, die zu poetisch für alles sind, was unsere flache Zeit an Poesie vorgesehen hat, was, der kleine Mitron aus Mailand und der widerspenstige Panetier, dieses Opfer mit den gesegneten Augen, in denen sich der Schrecken im Blau versteckt wie die Gewitter unter den schneebedeckten und mit Sternchen besetzten Gipfeln der Jungfrau, diese beiden sind eins!

"Das war's also. Es lebe die rote Löwin! Und wer auch immer du bist, ich segne dich, du tapferer Kerl aus der leidenden und dann militanten Kanaille, die die triumphierende Kirche von morgen sein wird! Denn diese Rasse der Reichen muss sehr abscheulich, sehr verbrecherisch sein, wenn schöne, naive und charmante Epheben wie du, mein Santo, glauben, sie müssten die blutige Vergeltung einleiten. O Santo, wie verbrecherisch ist diese Brut, dass diese Augen aus glänzendem Licht, diese Augen, in denen nichts gelogen hat, in denen sich das Lächeln und der Zauber eines ewigen Frühlings hätte spiegeln sollen, rote Sonnenuntergänge und noch blutigere Morgenröten zu reflektieren begannen! Ich segne dich, gegen alle; und ich möchte Magdalena auf deinem Weg zum Kreuz sein! Ich würde dich trotz der aufgebrachten Menge auf deinem Weg preisen. Neulich hat dich eine andere Menge in den Himmel gehoben, kleiner Santo, und doch bist du heute tausendmal besser und anbetungswürdiger als das Kind in den Fronleichnamsprozessionen.... Deine apostolische Schönheit erzürnt die Hündinnen, deren Zärtlichkeiten du ausweichen musstest..... Ach, die dummen Mütter, die dich neulich auf den Lippen ihrer Puppen küssten und verehrten, und die heute in schäumender Wut die kleinen Hände ihrer Enkel mit Steinen bewehrt haben, damit sie sie nach dir werfen können! Und die Nutzlosen, die Feiglinge, die Kniebeuger, die Niederträchtigen werden sich an deinem letzten Krampf weiden und auf deinen halb geöffneten Lippen den Kuss deiner Seele an die ferne Bruderschaft suchen....

"O Santo, welche Herodias hat deinen Kopf gefordert! Sie hat die Kurtisane getanzt, das monströse, schändliche Glück! Wer wird dir verzeihen, wenn der Schrei des bedrohten Goldes, der Hungernden, ertönt und brüllt und schreit. Die Bäuche und Truhen können dich dem tanzenden Tier nicht verweigern. Und all die Deinen, die die Ballerina auf den stolzen Flaggen der Freiheit und des Überflusses hätte tragen können, die schönen Kerle, die sie in einer Apotheose höchster Glückseligkeit hätte verherrlichen können, zieht sie es vor, sie auszuhungern, zu altern und vorzeitig zu verwelken. Als Orchester verlangt die unheimliche Stuntfrau das Röcheln der Hungertoten, die Schreie der Gefolterten aus der Industrie und den Militärgefängnissen, die Detonationen der Bruderschüsse, die Explosionen der Heizkessel und der Gruben! Sie tanzt, sie tanzt vor den alten Hirschen mit ihren raubgierigen, krummen Fingern, deren Wollust nach Gold giert, immer nach Gold..... Sie sind zitternd und feige, genervt von ihren Tänzen, und haben nichts, was sie der schmutzigen Tänzerin verweigern könnten! Ja, nimm ihren Kopf, verkommene Gesellschaft, Lästerin der Güte, ergötze dich an dieser Jugend, oh Krake, deren Schönheit nur für die Leugner der Gerechtigkeit und des Lichts existiert! Auf zur Jagd! Die Guillotine ist da. Beeilt euch..."

Ein schrecklicher Krach erschütterte die Lehrerin. Sie blendet sich mit einem fahlen Licht, als würde ein riesiges Messer fallen..... Aber nein, es ist der erste Blitz des Gewitters, das natürliche Ergebnis des überwältigenden Tages. Glücklicherweise findet sie wieder Fuß in der Realität. Die Kinder um sie herum verlängern ihre Siesta. Und Santo, ihr Liebling? Sie hat diesen Lockenkopf, die große Stirn und die rosa Lippen schon einmal gesehen, sogar die verkrampfte Faust hat sie schon gesehen. Erkennst du mich? Ach, der Jüngling, der Königsmörder, der Gefolterte! Das ist er selbst.....

Sie schwankt und weicht zurück, zögert zwischen einem Gebet und einem Schrei des Entsetzens.....

In diesem Moment streckt sich der süße Blondschopf, öffnet seine großen saphirblauen Augen und trifft den ängstlichen Blick der guten Geliebten. Ach der Liebste, der Geliebte, der am meisten Geliebte..... Mit der jubelnden und doch mitleidigen Bewegung einer Jungfrau, die schon bei der Verkündigung die Qualen auf Golgatha erahnt, stürzt sie sich auf den Kleinen und küsst und umarmt ihn, während er, immer noch lachend, erstaunt zuschaut, noch nichts versteht, nicht weiß, warum diese plötzliche Hingabe und warum schon das Messer in seiner Hand.

 (Neuübersetzung 2022: Alle Rechte vorbehalten)